The old fool looks back on his origins
En una cocinita de ladrillos sin revocar, sobre la mesa limpia yo escribía mis versos. Hiciera frío o calor, lloviera a cántaros o no lloviera nunca. Allí estaba, bajo una ventanita, donde la luz en vez de entrar, salía. Viajaba de un país a otro, de un cuerpo a otro. Apenas 15 años y ya […]